Otro cuento sin titulo

- Mamá, mamá, le sale sangre a la pared
– Si, hijo, es normal, no ves que hoy la estuvieron rasqueteando los pintores. Es normal que le salga un poquito de sangre.– No, mamá, pero es mucha, la pared se va a morir, se va a caer y nos vamos a quedar sin casa.– Hijo, no seas fatalista, es solo un poquito de sangre, a todos nos sale a veces un poquito de sangre, – dijo mientras tomaba una lija al agua doble y comenzaba limar la piel de su muñeca izquierda. – Mirá hijo, lo mismo que a la pared, ahora me sale sangre, es normal.– No mamá, eso es un poquito, apenas unas manchitas que salen, unos raspones, la sangre de la pared brota a borbotones, como si la hubieran degollado, alguien que la odia.– ¿Pero quién puede odiar a la pared?– El reloj la odia, estába colgado de esa pared, sufría mucho, la pared cada tanto apretaba su cuello para no dejarlo respirar y cuando el reloj empezaba a morirse aflojaba apenas un poco, para que pudiera ventilarse.
La madre miró la pared y contempló la mancha de sangre. – Tonterías hijo- , le dijo, negándose a ver un evidente orificio del cual surgía la sangre. – Fueron solamente los pintores -. No terminó de darse vuelta cuando una aguja de secundero atravesó su glotis.

(este también lo mandé al concurso de Alberto Chimal. Lo firme como Nita)

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Cuento sin título

Miró atentamente al piso. Su rostro pálido recordaba el de una geisha, condición que casi había aceptado naturalmente a fuerza de años de sumisión y de maltrato. Decidió terminar con eso y dibujarse otra. Empezó por la parte más difícil, la parte de adentro. Se dibujó con sus propios dedos, usando su propia sangre. Dejó manchas en la pared y en todas partes. Se dibujó como siempre se quiso ver. Se dibujó como coral, como viento de caracola, como música sin notas, ágil, llena de luces, se dibujo como nunca había sido. Su pincel fue la escritura de otro.

(otro cuento que mandé para el concurso de Alberto Chimal)

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Asi son las cosas

Mientras pensaba, sus dedos se movían lentamente, en círculos, sobre la mesa. De repente se detuvieron y recorrieron con la punta de sus yemas una de las tazas. La hizo girar un poco, casi sin darse cuenta. Estaba abstraído en sus pensamientos y sólo contemplaba la mesa. Delante estaba Rosalía, tan ella, con un dejo de esa sonrisa cínica, turbia, maldita. El café estaba todavía caliente y el aroma que desprendía se iba mimetizando poco a poco con el olor de madera húmeda vieja, de sahumerio barato, de cloacas, de transpiración humana, de conventillo de muerte lenta que se iba adueñando poco a poco de él. Y ahí enfrente, estaba Rosalía, que no articulaba palabra, que nunca había necesitado hablar para conseguir algo, porque con esa sonrisa podía obtenerlo todo. “Así son las cosas”, le dijo. Ella no contestó y continuó esbozando en sus labios ese ademán cínico , turbio, maldito. Una mosca se posó en su manó izquierda y Hernán la espantó por ella sin mover su mirada de la mesa. “Así son las cosas”, le repitió al mismo tiempo que trataba de prender un cigarrillo. Su mano tembló y casi dejó caer el encendedor de Rosalía, pero lo atrapó rápidamente doblando el índice y lo miró atento. Era de plástico rosado, con guardas de margaritas celestes. “Mirá si serás berreta”, y dio un suspiro largo “cínica, berreta, mala” le dijo afónicamente sin casi escucharse la voz mientras se atrevía a mirarla por primera vez a la cara después de un largo rato. Se detuvo primero en su pelo, en sus raíces negras con tintura vieja, luego fue bajando sus ojos por esas mechas rubias florecidas que se mezclaban con la sangre que todavía salía como pequeños hilos de lava de su cuello, de su boca y de su oreja izquierda y que ya estaba comenzando a coagularse. “Así son las cosas” le dijo nuevamente. Y Rosalía no dejaba de mirarlo.

(Esta historia la mandé al concurso cibernético de Alberto Chimal. Hay que escribir algo inspirándose en una foto)

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