Otra entrada

Read More

Nueva entrada para probar

Nueva entrada

Read More

Escribe: Ramón Ratti

Tuvieron que pasar muchos años y también bastante sangre para que los trabajadores fueran conquistando derechos como vacaciones pagas, salario familiar, remuneración justa, jubilación, obra social y el simple hecho de pensar que un mínimo progreso económico era posible. Y cuando las nuevas generaciones nacidas en el seno de la democracia se estaban olvidando de ellas (o mejor dicho, tomaban a esto como una leyenda del pasado tan creible como los relatos de Harry Potter, por no haber vivenciado nunca

Read More

Otro cuento sin titulo

- Mamá, mamá, le sale sangre a la pared
– Si, hijo, es normal, no ves que hoy la estuvieron rasqueteando los pintores. Es normal que le salga un poquito de sangre.– No, mamá, pero es mucha, la pared se va a morir, se va a caer y nos vamos a quedar sin casa.– Hijo, no seas fatalista, es solo un poquito de sangre, a todos nos sale a veces un poquito de sangre, – dijo mientras tomaba una lija al agua doble y comenzaba limar la piel de su muñeca izquierda. – Mirá hijo, lo mismo que a la pared, ahora me sale sangre, es normal.– No mamá, eso es un poquito, apenas unas manchitas que salen, unos raspones, la sangre de la pared brota a borbotones, como si la hubieran degollado, alguien que la odia.– ¿Pero quién puede odiar a la pared?– El reloj la odia, estába colgado de esa pared, sufría mucho, la pared cada tanto apretaba su cuello para no dejarlo respirar y cuando el reloj empezaba a morirse aflojaba apenas un poco, para que pudiera ventilarse.
La madre miró la pared y contempló la mancha de sangre. – Tonterías hijo- , le dijo, negándose a ver un evidente orificio del cual surgía la sangre. – Fueron solamente los pintores -. No terminó de darse vuelta cuando una aguja de secundero atravesó su glotis.

(este también lo mandé al concurso de Alberto Chimal. Lo firme como Nita)

Read More

Cuento sin título

Miró atentamente al piso. Su rostro pálido recordaba el de una geisha, condición que casi había aceptado naturalmente a fuerza de años de sumisión y de maltrato. Decidió terminar con eso y dibujarse otra. Empezó por la parte más difícil, la parte de adentro. Se dibujó con sus propios dedos, usando su propia sangre. Dejó manchas en la pared y en todas partes. Se dibujó como siempre se quiso ver. Se dibujó como coral, como viento de caracola, como música sin notas, ágil, llena de luces, se dibujo como nunca había sido. Su pincel fue la escritura de otro.

(otro cuento que mandé para el concurso de Alberto Chimal)

Read More

Asi son las cosas

Mientras pensaba, sus dedos se movían lentamente, en círculos, sobre la mesa. De repente se detuvieron y recorrieron con la punta de sus yemas una de las tazas. La hizo girar un poco, casi sin darse cuenta. Estaba abstraído en sus pensamientos y sólo contemplaba la mesa. Delante estaba Rosalía, tan ella, con un dejo de esa sonrisa cínica, turbia, maldita. El café estaba todavía caliente y el aroma que desprendía se iba mimetizando poco a poco con el olor de madera húmeda vieja, de sahumerio barato, de cloacas, de transpiración humana, de conventillo de muerte lenta que se iba adueñando poco a poco de él. Y ahí enfrente, estaba Rosalía, que no articulaba palabra, que nunca había necesitado hablar para conseguir algo, porque con esa sonrisa podía obtenerlo todo. “Así son las cosas”, le dijo. Ella no contestó y continuó esbozando en sus labios ese ademán cínico , turbio, maldito. Una mosca se posó en su manó izquierda y Hernán la espantó por ella sin mover su mirada de la mesa. “Así son las cosas”, le repitió al mismo tiempo que trataba de prender un cigarrillo. Su mano tembló y casi dejó caer el encendedor de Rosalía, pero lo atrapó rápidamente doblando el índice y lo miró atento. Era de plástico rosado, con guardas de margaritas celestes. “Mirá si serás berreta”, y dio un suspiro largo “cínica, berreta, mala” le dijo afónicamente sin casi escucharse la voz mientras se atrevía a mirarla por primera vez a la cara después de un largo rato. Se detuvo primero en su pelo, en sus raíces negras con tintura vieja, luego fue bajando sus ojos por esas mechas rubias florecidas que se mezclaban con la sangre que todavía salía como pequeños hilos de lava de su cuello, de su boca y de su oreja izquierda y que ya estaba comenzando a coagularse. “Así son las cosas” le dijo nuevamente. Y Rosalía no dejaba de mirarlo.

(Esta historia la mandé al concurso cibernético de Alberto Chimal. Hay que escribir algo inspirándose en una foto)

Read More

Maldad

El mercado de la maldad tiene su propia lógica: cuanto más maldad se produce, más maldad se demanda, sin embargo la fuente de maldad es tan inagotable como su demanda. Asimismo producir maldad no tiene costo alguno, sólo su alma, pero ¿Qué es eso en un mundo de agnósticos?. Por eso, haga lo que haga, produzca maldad y si nadie se la compra, disfrácela de confianza.

Read More

Filosofía barata

Hace un tiempo frecuentaba un bar, el mismo día, a la misma hora. Y siempre había dos señores que se sentaban a almorzar en la misma mesa. Sus charlas iban desde la no-argentinidad de los piqueteros por tener rasgos incaicos hasta las últimas fluctuaciones de la bolsa. Un día, hablando de su familia, uno de ellos dijo, agarrándose la cabeza y con voz desahuciada: "y mi hijo....ahhh, el bolu, abandonó economía y está estudiando.... filosofía, filosofía" y se seguía agarrando la cabeza. Señor, ya se lo que usted piensa, pero quédese tranquilo, que no todos los filósofos se cagan de hambre.

http://www.bienvenidosami.com.ar/Empresas/ComoHacenLosQueGanan.php

Read More

Sufrimiento animal

Como todos los días (y sobre todo, como todos los domingos) el chihuahua que habita en uno de los edificios de arriba nos despertó con su dulce canto. Para no ser menos, otro vecino (espero que sea otro!!) compró un lorito, que también nos embelesa con su agudo trino.

Read More

Callen al chihuahua!

Si, comparto edificio con un chihuahua (le digo chihuahua pero en realidad no sé que clase de cuzco es: caniche toy, perro de capricho, como se llame) y tengo que soportar sus quejidos cada diábolico día, pobre perrito pareciera que lo están sodomizando.
No conforme con esta tortura, anoche tuve que soportar a otros perritos, más bien del estilo lobizones: grupo de amigos con una guitarrita aullando canciones del estilo "y quien es él, en que lugar se enamoró de ti". Si no me equivoco eran como tres y su afinación era inversamente proporcional a la fuerza de sus cajas toráxicas. No sé en que departamento estaban, y por el bien de ellos espero no enterarme.

Read More

Sin Título

hoy siento que he caducado
soy hombre, pero tambien materia

una fecha de vencimiento
o una deadline
que mas da

vencere cuando pueda ser algo
sin mas, hay que dar
pero no hay que ser

tal vez mujer
es igual

hoy me mate
pero tuve la desgracia de sobrevivir
hoy quise matarme
pero la sangre solo responde a la vida

hoy quise matarme
y la vida cede siempre
matar una parte de mi

trapos rotos
no persona
entrega

Read More